A pintura de Fernanda Valadares começa por uma escolha de tempo: a encáustica, técnica que remonta a um milênio antes de Cristo, impõe à artista um ritmo de trabalho que se opõe à velocidade da vida contemporânea. Cera de abelha pigmentada é aquecida e depositada em camadas sucessivas sobre madeira, cada camada fundida à anterior pelo calor — um processo cujo resultado guarda, na própria matéria, o tempo gasto para produzi-lo. Não é uma escolha apenas técnica, mas uma posição: a obra se constrói devagar, e essa lentidão é parte do que ela diz. 

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O repertório de imagens de Valadares se divide essencialmente em dois polos, que terminam por se revelar como a mesma questão: arquiteturas vazias — corredores, escadas, celas, prisões fora de uso — e paisagens desabitadas, recortadas por uma linha de horizonte que uma montanha, ao longe, interrompe. Em ambos os casos, a figura humana está ausente; o que resta é o espaço como vestígio de uma presença que não se vê. Suas fontes raramente são observação direta: vêm de fotografias de viagem, de registros de sistemas carcerários publicados online, de renderizações usadas em anúncios imobiliários, de capturas de vídeos de jogos eletrônicos. Às vezes a artista também está ausente. Essas imagens, retiradas de seus contextos originais — documental, comercial, lúdico —, são traduzidas pelo desenho, pela projeção e, por fim, pela cera, que as devolve como outra coisa: mais densas, mais silenciosas, despidas da função que tinham antes de entrar na pintura. 

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É nessa passagem — do registro ao símbolo — que se organiza a tensão central do trabalho: entre intimidade e imensidão, entre reclusão e liberdade, entre o que se mostra e o que permanece oculto. Séries como Carceri e Isolamentos tomam de empréstimo arquiteturas de confinamento real — ilhas-prisão hoje convertidas em destinos turísticos, presídios desativados — não como denúncia, mas como estudo de como um mesmo espaço muda de sentido quando muda de função ao longo do tempo. Já em Outeiros, a elevação do terreno funciona como obstáculo e, ao mesmo tempo, como promessa: o serro que bloqueia a vista é também o que, uma vez vencido, revela a paisagem do outro lado. 

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Os títulos, nesse conjunto, não cumprem função descritiva. Funcionam como uma segunda camada de sentido, paralela à imagem, e revelam uma artista para quem a palavra pesa tanto quanto a cor. Pintura e título avançam juntos, e é nesse encontro — entre o que a imagem mostra e o que o nome sugere — que o trabalho de Fernanda Valadares pede ao espectador não pressa, mas presença.